Meu querido Govi,

Nao há nada melhor neste mundo que passar as tardes de Verao contigo a namorar. Deito-meu ao teu lado, na minha cama, onde tenho a certeza que abrigado pelos dois metros de comprimento e outros dois de largura, qualquer queda está prevenida. E como és uma bolinha de pouco mais de dez quilos, aos seis meses, também nao tens a destreza de um ginasta, rebolando vezes sem parar. Ainda bem para nós! Dou-te qualquer coisa para mexeres e fico a ver-te a analisar o novo objecto, aproveitando para cheirar as tuas maos e o teu pescoco, pensando para os meus botoes que cheiro é este dos bebés, que toda a gente diz ser maravilhoso mas ninguém sabe explicar. Só conhece quem tem um. Eu descreveria o cheiro como doce, a bolacha-maria. Depois viras-te para um dos lados e enterras o narizinho na almofada, bendita hora em que te demos uma almofada, também eu tinha uma que ainda dorme comigo e quando é preciso, ainda me seca as lágrimas. Desde há 32 anos! Entretanto, oico-te chuchar na chupeta e esse som ritmado quase me adormece também. E ali ficamos os dois, tu contente por me teres ao teu lado e eu a fazer-te festinhas pelo teu corpo ainda tao pequenino, enquanto peco a Deus que nos deixe continuar nesta bolha de sabao que é a nossa vida a tres, onde nada nos causa qualquer tipo de sofrimento.
E assim se vao passando os dias de Verao...

Meu querido Govi,

Agora, com quase 6 meses, já dá para interagirmos muito mais contigo. É uma fase mais engracada, pois apesar de ainda nos dares alguns dias bastante cansativos, pelo menos, já sabemos do que gostas, do que te faz rir, daquilo a que nao achas assim tanta graca. Agora estamos na fase das etiquetas! Tudo o que te damos para a mao, se tiver etiqueta, é o que te chama a atencao. Fico deliciada a ver-te percorrer os dedos pela etiqueta, a faze-la passar por entre os dedos todos, do mindinho ao polegar. Imagino-me contigo em frente à máquina de lavar, tu sentado no monte da roupa, a gritares histérico 'Nao, Mae, esses lencóis nao sao para lavar a 60graus, está aqui na etiqueta...' Daqui a uns anos, quem sabe... Continuas a nao gostar de estar sozinho. Tal Pai, tal filho... Ris-te das parvoíces, aliás, quanto mais parva a brincadeira mais tu te ris. Tal Mae, tal filho... Gostas de papa, da sopa, gostavas mais antes de eu lhe meter frango.
Mas vais comendo. Tu e eu, pois eu nao tenho tempo para cozinhar para os dois coisas diferentes. Tu vais comendo e o nosso desejo de nos escondermos debaixo de um impermeável cresce a cada dia que passa. A única palavra que me ocorre: javardice. Nao há babete que nos valha. Chove sopa em todas as direccoes, a espreguicadeira está cheia de manchas, os móveis também já tiveram melhores dias e quando, depois de uma colherada, ainda de bochechas cheias, levas as maos à boca, aí é que ja nao ha nada a fazer. É cabelo, olhos, pescoco, lá está: javardice. Para ti e para mim.

Meu querido Govi,

Vais ter de me perdoar, mas este blog vai ter de passar a ter mais qualquer coisa do que este cheirinho a cocó e a papa. Deixa-me, por favor, falar de outras coisas que me apoquentam, igualmente importantes, tais como a quantidade de pessoas FEIAS que vi ontem. Que pena que nasceste numa cidade, onde volta e meia se ve malta que parece saída do vídeo do Thriller do Michael Jackson. Quem é o Michael Jackson? Pois, esse senhor do nariz de plástico, cujas fotos revestiam a madeira do beliche da minha cama aos meu 13 anos. Mas histórias destas ficam para outros dias. Até porque gritas outra vez histericamente como uma menina do sítio onde te plantei mais uma vez. No time to write...grrr....